Тут писали, что книга написана сплошным текстом без абзацев. Дело в том, что автор так пишет, это его стиль письма. А может, неграмотен.

И не умереть? Я и сама умирала много раз, читая эту книгу. От восторга, конечно.Оттого, как легко превратить всемогущую смерть в влюбленную женщину. Ту, которая оттолкнула свои же правила, и захотела спасти. Ту, что просто не смогла уничтожить. Ох, странный парадокс! Но в этом романе смерть присвоила себе функции жизни, вам не кажется? То есть подарила мир, вместо того, чтобы его отобрать. И подарила надежду. Она, как и подложено женщине, сама не понимала, что с ней происходит. Почему нельзя сделать то, что сделать просто необходимо. Почему стало трудно то, что было таким легким раньше. Но…Если бы она знала. Ведь смерть, как верно подметил тот самый лингвист, что пытался проанализировать письмо в сиреневом конверте, все же женщина. А значит, как бы её не боялись, для неё свойственны и милая непоследовательность, и абсолютная непредсказуемость. И желание любить – и как всегда, вопреки, нарушая свои же правила. Так что виолончелист, который даже не догадывался, что за странная женщина преследовала его, смог сделать так, чтобы сама смерть стала желанной. Не потому, что замучила жизнь, а потому что как раз жизнь может быть прекрасной. И щедрой на неожиданные подарки. И возможно она, как родная сестра смерти, тайком подбрасывала обратно лиловый конверт, по-девчоночьи хихикая. А вообще « На следующий день никто не умер». Да неправда. Мой сиреневый конвертик лежит между страниц этой книги. Как раз в пятницу тринадцатого – когда же еще?Только я его…верну. Потому что напишу на нем приглашение. Попить чаю. Ведь если смерть, как выяснилось, умеет любить, то уж дружить-то…