Перек виртуозный мастер. Как у него получается из обыденности, простых, ежедневных вещей, из ненадежных, шатких обрывков воспоминаний создавать удивительно тонкие, изящные, умные произведения? Смешивать параллельно две истории, находящиеся на разных полюсах и по смыслу, и по содержанию в единый монолитный текст, который воспринимается как некое общее? Виртуозно жонглируя словами, выводить из частного, мелкого обрывочного незначительного, что-то важное огромное глубокомысленное? Превратить маленький вымышленный остров где-то на окраине мира Огненной Земли в гротескно- абсурдную антиутопию человеческого существования? Как ты стремишься разглядеть, увидеть, вобрать все мельчайшие детали описываемой им фотографии его же двухлетнего и его молодой матери, создаешь себе ее зрительный образ, вглядываешься, как ему это удается? Его творчество можно разглядывать под разными углами, метаться вокруг тенью, структурировать, разбирать на страницы предложения слова буквы запятые многоточия, расщеплять на атомы все равно наверно не дознаешься, не прояснишь до конца, его книги надо читать и удивляться, наслаждаться, смаковать, перечитывать. Перек писатель настоящий, к нему как нельзя лучше подходит избитая фраза, писатель от Бога." ... я пишу не для того, чтобы сказать, что я ничего не скажу, я пишу не для того, чтобы сказать, что мне нечего сказать. Я пишу: пишу, потому что мы жили вместе, потому что я был среди них, тенью меж их теней, телом около их тел; я пишу, потому что они оставили во мне несмываемую метку, и ее след- черта письма: воспоминание о них умирает в письме; письмо- это воспоминание об их смерти и утверждение моей жизни."
Две параллельно развивающиеся сюжетные линии, две, а вернее одна внутри другой, то есть выходит три истории. Первая- обрывки воспоминаний о раннем детстве, его родители- отец- погибшей на войне и мать- погибшая в мраке Освенцима. Жорж Перек- еврей, его национальность наложила отпечаток на его жизнь, глупый мир сейчас, а ведь тогда он был еще глупее и нетерпимее, он пятилетний мальчуган отправляется на поезде Красного Креста в французскую глубинку к своей тетушке, первой из многих тетушек, учеба и жизнь в пансионате, школа, кузены и кузины- ничего экстраординарного, все как у большинства, но читаешь и не оторваться, слова подогнаны и сложены в геометрически, кристально точные предложения, без изъянов, без червоточины банальности и пустословия. Вторая история- от первого лица, дезертировавший из армии Гаспар Винклер ( имя, но не характер одного из героев его монументально творения Жизнь как способ употребления) работает механиком в захолустном городке на немецкой границе и неожиданная встреча заставляет его посмотреть на мир под несколько другим углом, только эта история вовлекает вас, втягивает она неожиданно без малейшего предупреждения прерывается, и начинается третья смесь антиутопии и приключенческого романа, вымышленный остров W- коммуна из людей- вечных спортсменов и зрителей, построенная по олимпийскому принципу, это то ли гротескная пародия на концлагеря, то ли причудливое изображение всего мирового общества, сама история развивается по спирали от меньшего к большему, от немного другого до ужасающего, от разумной упорядоченности к нескончаемому хаосу ужаса из которого нет выхода. " Так пройдет его первый день. Так же пройдут и следующие. Сначала, он ничего не поймет. Старшие новички попробуют ему объяснить, рассказать, что происходит, как происходит, что нужно делать и чего не нужно делать, но скорее всего у них ничего не получиться. Как объяснить, почему то, что ему открывается, есть не что-то чудовищное и кошмарное, отчего он внезапно проснется и что сумеет отогнать от себя: как объяснить, почему это и есть жизнь, реальная жизнь, почему каждый день именно это, почему существует именно это и ничто другое, почему бесполезно верить, что существует что-то другое, делать вид, что веришь в другое, почему даже не стоит пытаться это скрыть или приукрасить, почему даже не стоит делать вид, что веришь во что-то другое, что было бы за этим, под этим, над этим? Есть это, и это все. Есть ежедневные соревнования, есть Победы, есть поражения. Чтобы жить, надо сражаться. Выбора нет. Другой альтернативы нет. Невозможно закрыть глаза, невозможно отказаться. Не от кого ждать помощи, жалости, спасения. Невозможно даже надеяться, что время это уладит." Каждый из нас барахтается в своей реальности менее или более абсурдной, каждая реальность в общей реальности тоже менее или более абсурдной, реальность можно приукрасить, можно деланно не замечать, можно пытаться убежать и бегать по кругу, а можно попытаться изменить и скорее всего попытка окажется неудачной, в последний момент когда вроде получилось подломятся ноги, не выдержит непосильной тяжести спина, помутиться рассудок, помешает рак легких, но ты по крайней мере попытался. Жорж Перек пытался, он писал, он верил, он хороший писатель, может один из лучших, его книги надо читать и перечитывать надо, его творчество достойного этого, он этого заслужил как никто другой.
" Тот, кто однажды проникнет в крепость, обнаружит там сначала только анфиладу длинных и серых пустых комнат. Звук его шагов, отражающийся высокими бетонными сводами, испугает его, но нужно, чтобы он продолжал долго идти, пока не найдет, наконец, скрытые в глубине земли останки мира, который он сочтет забытым: груды золотых зубов, обручальных колец, очков, тысячи сваленных в кучу одежд, запыленные картотеки, запас мыла очень плохого качества..." Многоточия у Перека значат немало, додумывать надо нам самим, копать дальше, а он как писатель дает точную наводку.

качество книги не очень понравилось, текст слишком растянут, много полупустых страниц, и вообще очень походит на методички, которые покупают студенты в институтах:(

но сам Перек как всегда прекрасен! :)